La primera caricia de la lengua
Una vez conocí a un chico que había adoptado un
perrito hacía ya tres semanas y todavía no le había puesto nombre. Estaba
tranquilo, viendo qué nombre le parecía mejor, no se decidía. Tres semanas, veintiún
días sin saber qué nombre era para ese perro. Yo me moría de ansiedad por él.
En ese momento trataba de entender por qué lo dilataba, qué esperaba, no existe
el nombre perfecto. Llamalo, más allá de decirle cosita, hermoso, vení, silbidos. Dale un bautismo de algo. Todxs nos esforzamos un poco para
encontrar las palabras exactas. ¿Cómo habrá sido darle por primera vez nombre a
algo, a alguien? Sibilejo, un ser mítico, de una mitología que no ubicamos en
tiempo y espacio, que habitó desde un principio este mundo y le dio color y
calor a las cosas, inauguró esa tradición. Así parece, así se cuenta en el
poemario de Valeria Cervero, Sibilejo[1]
(por la hermosísima Editorial Maravilla). Una editorial con voz de Lagarto Obrero que en
su manifiesto anuncia que estos libros son para personas niñas y jóvenes, no por
su estilo o forma de utilizar el lenguaje sino porque intenta gestar los
mejores libros de poemas para ofrecer a lxs chicxs. El lagarto pide, a los
gritos, ¡Infancia para siempre!
Cómo será
caminar, me pregunto, como esa extraña y mítica figura por el césped virgen de
todo. Y responden las ilustraciones de Juan Lima, sin rostro. Un blanco y negro
perfecto para evocar el primer sonido de las cosas.
“Siempre el mismo sueño bajo las ramas.
Una voz que cae
desde las rocas
para rozar cada cosa
que quiere un nombre.”
Continúa Sibilejo
nombrando, más aunque tenga tal poder, en su interior sabe que no puede todo,
agacha la cabeza ante la inmensidad de la palabra porque
“De pronto,
Sibilejo descubre
que hay más historias
que las que se pueden contar.”
Por estos días, volví a tomar La saga de los Confines, de Liliana Bodoc. Vorazmente recorrí sus
páginas, sus personajes, su creación del mundo y del atajo a las miserias y
grandezas humanas. Donde hay templanza se puede reposar. Y porque, justo justo,
cerré Los días del Fuego e
inmediatamente abrí Sibilejo, entendí
que estaba bien subrayada la cita de Bodoc: “Todo lo que está vivo se sujeta a
un ritmo: el mar, los frutos, el corazón de las Criaturas.”
(…)
De repente, esta escritura se interrumpe en el bar en
el que estoy. Hacía mucho que no venía, cambié de café cuando descubrí que me
irritaba mucho la voz de una de las meseras, me impedía concentrarme. No sé por
qué volví. Y ella misma interrumpe todo lo que está pasando en estas líneas
cuando suena el teléfono del bar. La mesera se asoma más allá de la barra, cual
Moe de Los Simpsons, y tapando el micrófono del tubo, pregunta a todxs los
clientes: “¿Hay alguna María Teresa? ¿María Teresa? ¿Alguien es María Teresa?”.
Nadie contesta, tardamos en comprender que nos hablaba.
Algunxs dijimos “no” con a cabeza, otrxs pocxs siguieron calladxs y la mayoría
también sonreímos y cruzamos miradas.
Entonces aparece uno de los últimos poemas del libro:
“La noche enfrió cada palabra
hasta volverla escarcha.
La mañana mostró sus gotas,
trazos nuevos
sobre antiguas cáscaras.
Sibilejo cree”
Después, salí del café intentando nombrar, que mi
lengua roce palabras que no inventé y mi Sibilejo interior no crea que pueda
siquiera adueñarse de ellas. Recorro los nombres de las cosas con el fin de entender
que para llamar a un perro con su verdadero nombre quizá haga falta más de tres
semanas y a mí me haga falta un poco más de paciencia.
[1] Sibilejo,
Valeria Cervero (texto), Juan Lima (ilustraciones). Editorial Maravilla, Villa
Ventana, Buenos Aires, Argentina. 2018.
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